TeleTruyen

NGỌN ĐÈN NƠI BIỆT VIỆN KHÔNG BAO GIỜ TẮT

Chap 36

“Phiên tòa của Hyun Gyu Cheol dạo này tiến triển thế nào?”

Giọng Chủ tịch Kwon Kyung Rok vang lên trầm thấp, khàn khàn, như chỉ hỏi để giết thời gian trong lúc nhìn con số tầng nhấp nháy trên bảng điện tử trong thang máy. Vẻ thờ ơ ấy khiến câu hỏi nghe chẳng khác gì một lời độc thoại, nhưng Gong Ji Hoon lập tức cúi đầu, đáp bằng giọng cung kính, cẩn trọng đến mức không dám thở mạnh.

“Vẫn thuận lợi, thưa Chủ tịch. Theo lời luật sư, vì ông ta là người phạm tội lần đầu, lại đã đạt được thỏa thuận bồi thường với gia đình nạn nhân, nên dự kiến mức án chỉ khoảng hai năm. Không chênh lệch nhiều so với dự đoán ban đầu của chúng ta.”

Trong thang máy hướng lên tầng cao nhất của trụ sở GK Group, chỉ có hai người đàn ông – hai tầng quyền lực chênh lệch mà gắn liền với nhau bằng sợi dây mỏng manh của sự trung thành và sợ hãi.

“Ừm. Nhớ cho người thăm hỏi thường xuyên. Trong trại giam có thiếu gì, phải bổ sung ngay. Không để ông ta có lý do oán hận.”

“Vâng, thưa ngài. Chúng tôi vẫn theo dõi sát sao. Khi bản án có hiệu lực, ông ta được chuyển đến trại giam chính thức, chúng tôi cũng đã chuẩn bị sẵn biện pháp giúp ông ta thích nghi.”

Chủ tịch Kwon nhếch môi, nụ cười vừa mệt mỏi vừa cay nghiệt.

“Con người ta… khi bị đẩy vào hoàn cảnh khắc nghiệt hơn tưởng tượng, chẳng biết lúc nào sẽ đổi lòng. Lòng dạ vốn yếu mềm, dễ lung lay. Đặc biệt là những kẻ từng nếm mùi sung sướng, càng dễ phản trắc.”

Ông khẽ hắng giọng, tiếng khàn đục của người từng đột quỵ vang lên như đờm nghẹn trong cổ, rồi chậm rãi quay đầu sang, ánh mắt sắc lạnh của kẻ từng nắm cả đế chế chạm vào đôi mắt cẩn trọng của Ji Hoon:

“Nghe nói ông ta vẫn ngoan ngoãn, hợp tác tốt. Nhưng ta không yên tâm.”

Câu nói rơi xuống nặng nề, như gọng kìm siết vào mọi ngóc ngách quyền lực còn sót lại. Thân hình Kwon Kyung Rok giờ đây không còn dáng vẻ uy nghi như trước, sau cơn đột quỵ, ông như quả bóng xì hơi: dáng đi xiêu vẹo, vai trĩu nặng. Chỉ có ánh mắt ấy vẫn giữ nguyên như xưa, lạnh, sắc, hiểm, thấu suốt mọi thứ.

“Phải theo dõi kỹ mọi mối quan hệ của ông ta. Cô lập triệt để. Dù chỉ là chi tiết nhỏ nhặt, cũng không được bỏ qua. Những thứ tưởng chừng đơn giản nhất, thường lại là nơi người ta lơ là… và nguy hiểm nhất.” 

Ông dừng lại, giọng trầm hơn. 

“Ông ta chỉ còn mỗi đứa con gái, đúng không?”

“Vâng, thưa ngài. Chúng tôi đã giữ cô ấy lại, sắp xếp làm việc trong dinh thự. Như vậy vừa tiện giám sát, vừa tránh để cô ta tiếp xúc với bên ngoài.”

“Ừ. Thế còn phản ứng?”

“Rất ổn định. Cô ấy quen môi trường khá nhanh, không tỏ ra nghi ngờ gì cả. Dù vài lần xin phép thăm gặp bố, nhưng bên trại đều từ chối, đúng như chỉ đạo của ngài. Cô ta chưa hề tìm cách liên lạc lại.”

Chủ tịch khẽ gật đầu, nhịp nhàng, chậm rãi, như thể đang nhẩm đếm từng mảnh kiểm soát còn trong tay mình.

“Tốt. Nếu có dịp, ghé xem qua phòng con bé.”

“Chúng tôi vẫn quét kiểm tra hằng tháng, thưa ngài. Chưa phát hiện gì đáng ngờ.”

“Hừm… Con bé đúng là chẳng biết gì.”

“Đúng vậy ạ. Từ khi mẹ mất, cô ấy sống chủ yếu ở ký túc xá, ít về dinh thự. Quan hệ giữa hai bố con vốn đã lạnh nhạt. Nên khi mọi chuyện xảy ra, cô ấy mang cảm giác tội lỗi nhiều hơn là nghi ngờ.”

“Rất tốt.” 

Chủ tịch Kwon mỉm cười, lần này là nụ cười thật – lạnh, chậm, nhưng đầy thỏa mãn. Tiếng chuông “ting” vang lên, cửa thang máy mở ra. Hành lang tầng cao nhất trải dài, ánh đèn rực rỡ phản chiếu trên nền đá cẩm thạch. Ông chỉnh cây gậy, bước ra, từng bước nặng nề, chậm chạp, như nhắc nhở bản thân về sự hữu hạn của thân thể và thời gian.

Sau cơn đột quỵ, ông không còn chạm vô-lăng nữa. Người từng say mê tốc độ, coi mỗi chiếc siêu xe là biểu tượng quyền lực, giờ chỉ cần nghĩ đến tiếng động cơ cũng đủ khiến sống lưng lạnh toát. Ông hiểu rằng, chỉ cần một lần mất kiểm soát, tất cả có thể sụp đổ.

Kwon Kyung Rok – người từng được ca ngợi là “linh hồn của nền kinh tế quốc gia”, là biểu tượng cho quyền lực và tầm vóc của cả một thế hệ, giờ đây mang trong mình nỗi ám ảnh không khác gì vết sẹo không lành. Vụ việc lần này suýt nữa đã kéo danh dự ông xuống tận đáy, nơi bóng tối của những năm tháng ô nhục vẫn còn ẩn náu.

Người ta vẫn chưa quên bê bối năm xưa – scandal với người vợ thứ hai, Shin Joo Ah – thứ từng xé nát hình ảnh không tì vết mà ông dày công xây dựng. Năm đó, tên ông tràn ngập mặt báo, bị mổ xẻ, bị khinh bỉ, bị kéo khỏi bệ thờ mà ông từng nghĩ sẽ đứng mãi. Nỗi nhục ấy, ông đã thề sẽ không bao giờ nếm trải lần thứ hai.

Hai mươi năm qua, Kwon Kyung Rok đổ vào các quỹ từ thiện, học bổng và chương trình phúc lợi xã hội những khoản tiền khổng lồ đến mức chính ông cũng thấy nhói lên trong ngực mỗi khi ký duyệt. Những tờ séc ấy, mỗi lần viết ra, đều như một vết rạch vào tim – không phải vì ông thiếu tiền, mà bởi mỗi đồng đều mang theo ký ức về sự nhục nhã mà ông từng cố chôn vùi.

Ông tiếc. Tiếc đến mức thắt cả tim. Nhưng tiếc thì đã sao, khi cái giá ấy là thứ duy nhất đủ tẩy rửa cái tên Kwon Kyung Rok khỏi bùn lầy của quá khứ. Hình ảnh một vị chủ tịch từ thiện, một doanh nhân đức độ, một người cha mẫu mực – tất cả chỉ là lớp sơn dày được trát bằng tiền. Nhưng dù là sơn, nó vẫn che được những vết nứt, vẫn khiến thiên hạ quên đi những gì từng rỉ máu bên dưới. Và chỉ cần bề mặt ấy còn sáng, còn bóng, quá khứ bẩn thỉu kia sẽ bị chôn vùi mãi mãi, như chưa từng tồn tại.

Chính vì vậy, để thứ hình tượng được tẩy rửa bằng máu và tiền ấy bị bôi bẩn thêm lần nữa – điều ấy là không thể, và ông sẽ không bao giờ cho phép khi còn sống. Nếu có điều gì ông thực sự sợ, thì không phải bệnh tật hay tuổi tác, mà là tai ương mang tên “mất mặt” – thứ từng suýt hủy hoại sự nghiệp của ông chỉ trong một đêm.

Giờ đây, ông đã có đủ mọi thứ: quyền lực, nhân lực, và mối quan hệ trải dài tới tận chính trường. Là người lèo lái con thuyền GK Group, Kwon Kyung Rok tin rằng cho đến khi nhắm mắt, ông vẫn sẽ là kẻ nắm bánh lái. Dù thân xác đã mục rữa, danh tiếng phải được ướp trong vàng, chứ không tan ra trong bùn.

“Lối này, thưa Chủ tịch.”

Gong Ji Hoon bước nhanh, đẩy cánh cửa phòng họp bật mở, và ngay lập tức, mọi ánh mắt trong căn phòng đồng loạt hướng về phía ông. Qua bức tường kính tràn ngập ánh sáng, đường Teheran-ro kéo dài như dải bạc giữa trung tâm Seoul. Rừng cao ốc nối nhau vươn lên, phản chiếu nắng mùa hạ – những khối hình học lạnh lẽo, cứng rắn như chính thế giới mà Kwon Kyung Rok đã dựng nên.

Bên trong, cuộc họp báo cáo quý vẫn đang dang dở. Bình thường, ông chủ trì, ngồi ở đầu bàn, ánh mắt quét một vòng là đủ khiến cả phòng im phăng phắc. Nhưng kể từ khi đột quỵ, ông buộc phải giao phần lớn quyền điều hành cho Giám đốc Chiến lược, chỉ nhận báo cáo riêng tại tư dinh. Hôm nay là lần hiếm hoi ông đích thân xuất hiện.

“Chủ tịch đến!”

Tiếng ai đó vang lên, kéo theo phản ứng dây chuyền. Ghế bật dậy loạt soạt, không khí như bị đông đặc. Hwang In Cheol, phó tổng giám đốc, người thân tín lâu năm, bước vội đến, cúi đầu thật sâu, dẫn ông tới chiếc ghế chủ tọa.

“Vất vả cho ông rồi, Hwang.”

Giọng ông trầm, khản, nhưng vẫn còn sức nặng khiến người khác không dám ngẩng đầu. Tay ông khẽ đặt lên vai Hwang In Cheol, vừa là cái vỗ, vừa nhắc nhở. Rồi thong thả ngồi xuống, dựa vào ghế da lớn, dựng thẳng cây gậy đen bên cạnh.

Một khoảnh khắc tĩnh lặng trôi qua.

Ánh mắt ông quét quanh phòng, lạnh như thép, xuyên qua từng người. Cả căn phòng bỗng như bị rút hết không khí. Những tiếng xì xào nhỏ vụt tắt. Tất cả ngồi thẳng lưng, vai khẽ run, như học trò bị bắt gặp nói chuyện trong giờ.

Rồi ánh mắt ấy dừng lại ở một người. Ở góc trái bàn, Kwon Tae Gyeom – đứa con trai mà cả đời ông không biết nên gọi là niềm tự hào hay nỗi thất vọng – đang ngồi tựa lưng, chống cằm, vẻ mặt nhàn nhạt đến lạ. Không sợ hãi, không căng thẳng, chỉ mệt mỏi, hờ hững, như sự xuất hiện của cha cũng chỉ là một cơn gió thoảng.

Trong mắt ông, hình ảnh đó là sự phản nghịch im lặng – vừa khiến Kwon Kyung Rok tức giận vừa chua xót. Đứa con trai được nuôi dạy để kế thừa cơ nghiệp, được kỳ vọng như biểu tượng của thế hệ kế tiếp, giờ mang đôi mắt trống rỗng, như đã chán sống giữa vinh quang.

“Tiếp tục đi.”

Giọng ông vang lên, trầm và dứt khoát, đủ để khiến cả phòng họp khẽ rung lên.

Âm thanh trộn lẫn giữa hơi thở của một người già và âm sắc thép của quyền lực lan khắp căn phòng, như một lời tuyên bố rằng: ông vẫn ở đây, vẫn tỉnh táo, và vẫn là người nắm quyền tuyệt đối.

Và với từng người trong căn phòng ấy, chỉ một câu nói đó thôi cũng đủ để nhắc họ nhớ – Kwon Kyung Rok chưa chết. Không chỉ chưa chết… mà còn chưa bao giờ rời khỏi ngai vàng của mình.

***********

“Chỉ số quý này… dù định giá thị trường có giảm, chúng ta vẫn giữ được đà tăng.”

Chủ tịch Kwon trầm giọng nói, mắt không rời khỏi biểu đồ đang nhấp nháy trên màn hình lớn. 

“Đó là điểm đáng khen. Nhưng cũng chính khi này, mới cần cảnh giác. Cung phải luôn biết cách đi sau cầu, duy trì chu kỳ sinh trưởng bền vững. Chỉ khi làm được vậy, mới có thể gọi là thắng thế.”

“Vâng, hoàn toàn đúng ạ, thưa Chủ tịch.”

Hwang In Cheol gật đầu lia lịa, cây bút máy trong tay gần như run lên vì vội vã ghi chép. Trên gương mặt ông ta, sự cung kính lẫn hồi hộp hiện rõ như một môn đồ đang tiếp nhận lời phán của bậc thầy, sợ chỉ một cái cau mày của vị chủ tịch cũng đủ khiến địa vị mình rung chuyển.

Buổi báo cáo quý trôi qua suôn sẻ. Không khí, dù căng, vẫn mang chút gì đó như nỗi an lòng hiếm hoi. Chủ tịch Kwon không tỏ ra đặc biệt vui mừng, nhưng chỉ cần nhìn ông chậm rãi húp ngụm trà, ngón tay nhịp nhịp lên bàn, ai cũng biết kết quả hôm nay khiến ông vừa ý. Nhất là khi cổ phiếu của đối thủ chính vừa rơi thẳng cắm đầu, tạo nên sự tương phản khiến cái tên GK Group một lần nữa rực sáng trên mặt báo.

Trong phòng làm việc riêng, hương trà thoảng bay như sợi khói mảnh.

Là trà lá bangpung thượng hạng, loại được sao trong chảo gang nhiều lần để khơi dậy hương thơm ngọt thanh và đặc tính thanh lọc mạch máu. Hwang In Cheol đã đích thân chọn loại này vì biết rõ bệnh tình của Chủ tịch, biết rõ ông từng đổ gục trong văn phòng chỉ vì một cơn đột quỵ, và cũng biết rằng từng ngụm trà bây giờ là thứ duy nhất có thể xoa dịu phần nào nỗi sợ vô hình đang gặm nhấm người đàn ông ấy.

Hwang ngồi sát mép sofa, dáng gần như đổ về phía trước, miệng không ngừng nở nụ cười nhỏ, sẵn sàng đón từng câu nói rơi xuống từ đối diện.

Kwon Tae Gyeom là người duy nhất không nằm trong quỹ đạo ấy. Anh ngả người ra sau lưng ghế, dáng ngồi hờ hững như thể cả căn phòng này chỉ là một sân khấu tẻ nhạt đã xem quá nhiều lần. Một tay anh lười nhác xoay nhẹ tách trà, lớp nước sóng sánh phản chiếu ánh đèn lạnh lẽo, còn ánh mắt thì trôi dạt đâu đó, uể oải và xa cách. Giữa không gian đặc quánh sự khúm núm của những kẻ quen cúi đầu, sự chán chường ấy hiện ra như một vết mực khác màu loang trên trang giấy trắng, rõ ràng đến mức khiến người ta khó chịu.

[Mình đang làm cái quái gì ở đây thế này?]

Ánh nhìn của anh như đang nói thay câu đó.

“Trà hết rồi còn gì.”

Giọng Chủ tịch Kwon vang lên, chậm rãi nhưng nặng như đè xuống mặt bàn gỗ lim. Ông đặt tập tài liệu sang một bên, ngón tay gõ nhẹ từng nhịp đều đều, như thể đang đếm thời gian, hoặc đang cân nhắc một nước cờ.

“Giám đốc Hwang, ông đi rót thêm cho ta.”

Khoảnh khắc ấy, bàn tay Hwang In Cheol đang định đưa ra bấm chuông gọi thư ký bỗng khựng lại giữa không trung. Chỉ một câu nói tưởng như tùy tiện, nhưng ông ta hiểu ngay ý nghĩa phía sau nó. Khi Chủ tịch bảo chính ông đi rót trà, nghĩa là muốn ông rời khỏi căn phòng này. Nghĩa là có chuyện không dành cho tai kẻ thứ ba. Nghĩa là một ranh giới đã được vạch ra, lạnh lùng và rõ rệt, giống như bao lần trước đây.

Hwang In Cheol cúi đầu thật thấp.

Ông ta từng là cánh tay phải trung thành nhất của Kwon, người đã thay ông dọn dẹp những vụ bê bối không bao giờ được phép lộ ra ánh sáng, từng đưa đón những mối quan hệ mờ ám, từng khéo léo che giấu những dòng tiền không tên trong sổ sách. Ông ta sống sót đến tận bây giờ là vì hiểu rất rõ một điều: khi nào nên nói, khi nào phải im lặng, và khi nào thì tốt nhất là biến mất khỏi tầm nhìn của quyền lực. Ông ta cũng hiểu, từ khi Chủ tịch bị đột quỵ buộc phải lùi về phía sau, dòng chảy quyền lực ấy đang nghiêng về phía mình nhiều hơn bao giờ hết.

Nhưng Kwon Kyeong Seok, người đàn ông từng dựng cả một đế chế từ bùn lầy và máu lạnh, đâu phải kẻ dễ dàng buông tay.

Việc ông gọi đứa con trai đầu, người đã bị gửi sang Mỹ từ năm mười bảy tuổi, quay về công ty chưa bao giờ xuất phát từ thứ gọi là tình bố con. Mọi nước đi của ông đều có lý do, đều đã được đặt sẵn trên bàn cờ.

“Vâng ạ, tôi sẽ mang đầy đủ vào.”

Hwang cúi người sâu hơn, nở nụ cười ngoan ngoãn quen thuộc, rồi lặng lẽ khép cửa lại phía sau lưng, nhẹ đến mức gần như không để lại tiếng động.

Ngay khi cánh cửa đóng lại, bầu không khí trong phòng lập tức thay đổi.

Chủ tịch Kwon chống hai tay lên đầu cây gậy đen, cơ thể hơi nghiêng về phía trước. Giọng ông trầm thấp, khàn đặc, mang theo một thứ rung động mơ hồ như tiếng sấm vọng từ rất xa.

“Hwang… In Cheol ấy.”

Ông ngẩng đầu nhìn về phía Tae Gyeom. 

“Hồi xưa nó chỉ là một thằng nhà quê nghèo mạt, người lúc nào cũng ám mùi cá biển. Ta đưa nó lên thành phố, trả học phí đến tận cao học, nhồi cho nó tri thức, và giờ thì nó ngồi ở vị trí đó ngay dưới ta.”

Ông khẽ hừ, ánh mắt lóe lên ánh thép.

“Nhưng sâu ăn lá thông thì phải ăn lá thông. Mỗi người có cái trần của mình, và sống phải biết phận. Hwang… ít ra nó hiểu điều đó. Chính vì thế ta mới để nó tồn tại lâu đến vậy.”

Lời nói ấy, tưởng như chỉ là than thở, nhưng từng chữ đều thấm mùi máu lạnh.

Rồi ông ngẩng lên, nhìn thẳng vào con trai. 

“Ta sẽ sớm đưa con lên vị trí Giám đốc Chiến lược. Và cũng như nó từng quỳ gối trung thành với ta, ta sẽ khiến nó phải trung thành với con.”

Một khoảng im lặng lạ lùng trôi qua.

Tae Gyeom khẽ nghiêng đầu. Trong đôi mắt ấy, nửa như cười, nửa như thương hại. Anh đặt tách trà xuống bàn, tiếng cạch vang lên gọn gàng, trong và lạnh buốt, tựa như lưỡi dao mỏng vừa chạm vào thủy tinh.

Đó là lần đầu tiên trong suốt buổi gặp, khuôn mặt vô cảm của anh xuất hiện một biến chuyển rõ rệt.

Khóe môi cong lên rất nhẹ, vừa mang ý chế giễu, vừa như chấp nhận trò chơi quyền lực đang được bố mình bày ra. Nhưng ở tầng sâu hơn, trong ánh nhìn ấy còn có thứ gì đó u tối và xa xăm, một vệt lạnh âm thầm len lỏi giữa hơi trà đang dần nguội.

Giữa hai người đàn ông, giữa bố và con, khoảng cách quyền lực dày đặc như một bức tường không thể vượt qua. Thế nhưng trong khoảnh khắc ấy, vẫn thấp thoáng cảm giác của một ván cờ vừa được khai cuộc, nơi cả hai đều hiểu rất rõ một điều: không ai trong họ có ý định đi nước nhân nhượng đầu tiên.