TeleTruyen

NGỌN ĐÈN NƠI BIỆT VIỆN KHÔNG BAO GIỜ TẮT

Dưới mái che gara, bầu không khí vốn đã ngột ngạt, nay càng đặc quánh sau câu đùa nửa thật nửa mỉa của Tae Gyeom. Lời “con của bà” anh thốt ra nghe qua như bông đùa, nhưng chứa cả mũi dao bén lách vào chỗ nhạy cảm nhất của Shin Joo Ah. Đôi má bà ửng đỏ, không rõ vì tức giận, vì xấu hổ hay vì bị khơi gợi lại những gì đáng ra phải được chôn giấu. Cố gắng gượng gạo, bà bẻ lái câu chuyện sang In Cheol, nhưng sự chế nhạo hờ hững của Tae Gyeom đã kịp khắc một đường ranh giới, khiến tất cả rơi vào lặng thinh.

In Cheol khéo léo chen vào, tiếng cười pha trò nghe qua tưởng nhẹ nhõm, nhưng thực chất chỉ như lớp vải mỏng phủ lên vết nứt đang rạn. Ông hiểu, chỉ cần một câu nói sai, một sắc thái sai, cục diện sẽ bùng lên thành cơn bão.

Vậy mà Tae Gyeom vẫn chẳng buồn giấu sự bất mãn, cái nhếch môi lạnh lùng như muốn xé toang lớp vỏ lễ nghi mà In Cheol cẩn trọng dựng nên. Để phá tan thế bế tắc, ông khẽ hắng giọng, thúc giục lên đường.

Tae Gyeom thong dong lấy chiếc cà vạt trong túi, động tác vừa tùy tiện vừa bất cần, như thể cả buổi trò chuyện vừa rồi chẳng đáng để anh bận tâm. Nhưng ngay khi sắp bước lên xe, tiếng gọi của Shin Joo Ah vang lên, sắc lạnh, cứng rắn, khiến bước chân anh khựng lại. Bà nhắc lại lời Chủ tịch:

“Đã hứa sẽ cư xử tốt với nhau.”

Giây phút ấy, không khí dường như đông cứng. Tae Gyeom quay lại, ánh mắt anh đột ngột đổi khác. Cái vẻ uể oải, chán chường thường trực biến mất, nhường chỗ cho sự sắc lạnh, nghiêm nghị, lộ ra bản chất thật giấu sau lớp vỏ bất cần. Đôi mắt anh nhìn thẳng vào Shin Joo Ah, như muốn xuyên thấu qua lớp vỏ thanh khiết mà bà dày công giữ gìn hai mươi năm qua.

“Chúng ta cùng ở dưới một mái nhà, vậy mà nhìn mặt nhau còn khó hơn cả khách lạ. Ăn một bữa cơm chung, nói vài câu chuyện tử tế… cũng không thể. Ra đến tận đây, rốt cuộc chỉ để hít gió, che giấu sự khó chịu.”

Giọng anh không lớn, nhưng từng chữ như vết dao lạnh lẽo, cứa thẳng vào niềm kiêu hãnh của Shin Joo Ah.

Một khoảng lặng nặng nề lại trùm xuống. Rồi anh nói tiếp, giọng khô khốc, nhưng xen lẫn sự bất mãn chẳng buồn giấu:

“Không nghe tin sao? Hôm kia tôi còn nhờ người gửi đồ ăn nhẹ đến biệt thự. Nhận được hay không, ít ra cũng phải báo lại một tiếng. Vậy mà im lặng, coi như không có gì. Thật là bực mình.”

Shin Joo Ah chớp mắt, hàng mi khẽ run. Trong phút chốc, ánh mắt sắc lạnh của bà mềm lại, giọng nói cũng nhỏ đi:

“À… cái sandwich đó hả…”

Tae Gyeom khẽ cười, đầu hơi nghiêng, ngón trỏ lười biếng vuốt dọc lên trán như một thói quen vô thức. Đôi mắt anh ánh lên vẻ bông đùa, nhưng ẩn trong đó là chút mỉa mai khó giấu.

Giây phút ấy, Shin Joo Ah đã bước đến gần, đôi bàn tay trắng mảnh dẻ khẽ rút lấy chiếc cà vạt khỏi tay anh, động tác mềm mại nhưng đầy chủ ý, như một người phụ nữ vẫn quen nắm lấy thế chủ động trong những khoảnh khắc tưởng chừng chỉ là thường nhật.

“Nhận thức ăn từ người lớn mà không nói lời cảm ơn thì không phải phép đâu. Nếu chúng ta được lớn lên cùng nhau, có lẽ ta đã dạy con phép tắc từ bé rồi.”

Đôi mày bà hơi nhíu lại, ánh mắt thấp thoáng nỗi tiếc nuối giả chân thành. Trong khoảnh khắc, ánh nhìn của Tae Gyeom khựng lại, như bị chạm vào điều gì sâu kín, nhưng chỉ thoáng qua, rồi gương mặt anh nhanh chóng trở về vẻ thản nhiên, đôi mắt dài cong lên đầy ung dung.

“Như mọi người đã biết, vì không có người lớn nào bên cạnh dạy dỗ, nên tôi mới thành kẻ vô lễ như bây giờ thôi.”

Giọng anh nhẹ tênh, như đùa giỡn, nhưng lại lặng lẽ phơi bày sự thật ai cũng biết nhưng chẳng ai dám nhắc đến: mẹ anh, Go Yeon Hee – người vợ cả chính danh của Chủ tịch Kwon – đã rời khỏi Mỹ không lâu sau khi sinh con, rồi qua đời vì bệnh tật. Cái chết ấy, từ lâu đã trở thành vết cắt vô hình bám riết lấy cuộc đời anh.

Joo Ah chỉ khẽ mỉm cười, nụ cười dịu dàng như thể không nghe thấy nỗi mỉa mai.

“Sau này học hỏi thêm là được thôi. Dù gì thì giờ con cũng được sống cùng bố mẹ ở Hàn Quốc. Ta mong con nhanh chóng thích nghi, rồi giúp bố quản lý công ty, cưới một cô gái xuất thân tốt để nối dõi. Còn điều gì quan trọng hơn thế nữa?”

Tae Gyeom đưa tay dụi nhẹ lên sống mũi, khuôn mặt toát lên vẻ chán chường, như kẻ bị nhét vào một khuôn đúc chật chội đến ngột ngạt.

“Sao tôi lại phải nghe mấy chuyện này nhỉ?”

Anh lẩm bẩm, giọng nhạt nhẽo mà đầy bất cần.

“Bởi sau lần bố con ngã bệnh, ta đã nghĩ nhiều hơn. Không thể chỉ mong Jin Gyeom trưởng thành theo ý mình. Bố con đã sáu mươi sáu rồi, lẽ ra từ lâu đã được bồng cháu.”

Nói rồi, bà che miệng cười khẽ, nụ cười ấy mềm mại nhưng lạnh lẽo như lưỡi dao. In Cheol ở bên cạnh gật đầu lia lịa, chẳng khác nào người chứng minh cho tấm lòng “bao dung” của bà chủ trẻ – người có thể dang tay với cả con trai của người vợ quá cố, chỉ vì cái gọi là đại nghiệp gia tộc.

“À, nhân tiện, con còn nhớ đứa trẻ ta từng sai đi mua đồ cho biệt thự không? Nghe nói con từng sống ở đây một thời gian trước khi đi du học.”

“Đứa nào cơ?”

Tae Gyeom nhướng mày, ngón tay buông lơi chiếc cúc áo như chẳng hề quan tâm.

Joo Ah kiễng nhẹ gót, đôi bàn tay khéo léo treo cà vạt lên cổ anh. Anh lặng lẽ dõi theo, nhìn bàn tay trắng nõn đang thắt nút ngay ngắn trên cổ mình, rồi ánh mắt chậm rãi trượt lên gương mặt sáng ngời của Joo Ah, nơi nụ cười dịu dàng kia vẫn cố tình vờn quanh.

“Cô bé ấy… mắt hơi xếch, dáng vẻ đáng yêu lắm.”

Giọng Joo Ah như buông lửng, một sợi tơ mỏng nhưng ẩn giấu mũi nhọn, dường như thử dò phản ứng nơi ánh mắt của anh.

Nút cà vạt được thắt thẳng tắp, bàn tay quen thuộc ấy vỗ nhẹ lên vai anh, chỉnh lại chiếc áo sơ mi đã nhàu nhĩ vì dáng điệu bất cần. Dù bà có làm gì, Tae Gyeom vẫn chỉ nhếch môi, ánh mắt hờ hững, giọng lười biếng buông ra:

“Trong biệt thự này, có biết bao nhiêu cô gái trẻ đẹp qua lại.”

Joo Ah lại khẽ che miệng cười, nụ cười quý phái và điềm tĩnh.

“Đúng vậy. Con đúng là… đứa con trai của bố con. Thấy gái đẹp thì chẳng thoát được.”

Đôi mắt dài của Tae Gyeom hạ xuống, hơi nheo lại, rồi bất chợt anh cười khẽ, chậm rãi buông một câu nửa như đùa, nửa như thăm dò:

“À… bà đang ám chỉ cô gái dọn biệt thự lúc nãy sao?”

In Cheol vừa định mở lời thì ánh mắt Tae Gyeom đã lập tức quét về phía ông, lạnh lẽo như một mũi tên lao thẳng, khiến sống lưng In Cheol bỗng rùng mình. Ông ngậm chặt miệng ngay tức khắc, như một kẻ vừa bị cảnh cáo vô hình.

“Cô con gái của tài xế đã sống trong biệt thự này còn lâu hơn tôi, nghe có buồn cười không?”

Giọng Tae Gyeom buông ra nhẹ tênh, nhưng từng chữ như gõ xuống sắt thép.

Quản lý Gong đứng bên, khóe môi mấp máy, nuốt khan một tiếng, đôi mắt kín đáo dò xét bầu không khí nặng nề đang tỏa ra quanh cậu chủ. Cái nhìn sâu thẳm, lạnh lùng ấy của Tae Gyeom hoàn toàn không mang chút hiếu kỳ hay quan tâm nào, mà chỉ như một lưỡi dao lạnh ngắt hướng thẳng về phía người mẹ kế, đe dọa không lời.

Joo Ah khẽ cười, vẫn cố giữ vẻ bình thản, giọng uyển chuyển:

“Dù sao, tính cách Chủ tịch vốn rộng lượng. Thấy nhân viên khó khăn thì không thể làm ngơ. Nhớ có lần ta thấy con bé mặc đồng phục học sinh, vậy mà giờ đã vào một trường đại học danh giá. Bố mẹ con bé hẳn sẽ tự hào lắm.”

Nói đến đây, Joo Ah xoay ánh mắt về phía Tae Gyeom, cái nhìn chan chứa thứ tình cảm bà ta cố tình khoác lên: giống như một người mẹ đang dõi theo từng bước đi của con trai vào buổi sáng quan trọng. Nhưng vẻ “tự hào” ấy lại càng khiến nếp nhăn nơi ấn đường của Tae Gyeom hằn sâu hơn, giống như một sợi dây mảnh đã căng tới cực hạn, chỉ chực đứt tung.

“Nhưng mẹ con bé mất sớm, bố lại gặp tai nạn lớn, đứa trẻ ấy bơ vơ không nơi nương tựa. Vì thương hại mà ta để nó ở lại biệt thự thôi.”

Giọng Joo Ah nhẹ như gió thoảng, nhưng từng câu chữ như gõ mạnh vào tai anh, một sự ban ơn được tô vẽ thành đức hạnh.

“Vậy ý bà là gì? Sao phải nhắc lại những chuyện vô bổ như thế?”

Giọng Tae Gyeom lạnh đi, nụ cười nghiêng mép bật ra đầy mỉa mai.

“Chỉ là… chẳng có lý do gì đặc biệt. Con với con bé đó cùng lứa, nếu từng quen biết từ hồi còn ở đây, chẳng phải sẽ giúp com thích nghi với cuộc sống ở Hàn Quốc sao?”

Một tiếng cười khẽ bật ra từ cổ họng Tae Gyeom, mỏng manh mà sắc nhọn, vừa mang vẻ chán chường, vừa chất chứa khinh bỉ. Anh thản nhiên thốt ra một tiếng gọi:

“Mẹ…”

Chỉ một chữ ấy thôi, nhưng đủ để làm mắt Joo Ah sáng lên một cách kỳ lạ. Lần đầu tiên, anh gọi bà bằng danh xưng ấy. Trong khoảnh khắc, bà tưởng như đó là sự thừa nhận, một tín hiệu nhượng bộ, thậm chí là bước khởi đầu cho sự gần gũi. Nụ cười thoáng nở trên môi bà, ánh mắt ngập tràn sự đắc thắng.

Thế nhưng ngay sau đó, giọng nói của Tae Gyeom rơi xuống, lạnh lùng và sắc như dao cắt:

“Đừng làm trò nữa.”

Không cần lớn tiếng, cũng chẳng cần tức giận, chỉ một câu nói nhẹ hẫng mà mang sức nặng nghiền nát bầu không khí.

“Cái… gì?”

Nét mặt Joo Ah đông cứng lại, như vừa nghe nhầm. Một từ ngữ thô bạo, trần trụi, chưa từng có ai trong suốt hai mươi năm kính nể gọi bà chủ biệt thự này như thế.

Sống cả đời trong sự thanh tao, giờ trước câu nói sỗ sàng và khinh miệt ấy, Joo Ah như bị dội một gáo nước lạnh. Khuôn mặt bà trắng bệch, rồi ửng đỏ vì phẫn nộ và nhục nhã. Giọng nói nghẹn lại nơi cổ họng:

“Cậu… sao có thể nói thế…”

Nhưng Tae Gyeom chỉ hờ hững liếc qua, giọng anh thấp và đều, từng chữ rõ ràng như những nhát dao:

“Đầu óc đã hạn chế thì tốt nhất đừng lạm dụng. Với cả, mấy trò vặt vãnh đó… nghĩ thôi cũng đủ thấy kém rồi.”

Đôi môi Joo Ah run rẩy. Nụ cười quý phái mà bà dày công giữ gìn suốt bao năm đã hoàn toàn biến mất, để lộ ra một ánh nhìn sắc nhọn, dữ tợn, như con thú bị dồn ép vào góc tường.

Tae Gyeom chỉ đứng đó, dửng dưng quan sát khuôn mặt liên tục biến đổi của bà: từ ngỡ ngàng, sang bẽ bàng, rồi biến dạng vì tức tối. Anh chẳng buồn che giấu sự khinh miệt trong ánh mắt, trước khi quay đi, bước lên chiếc sedan chờ sẵn.

Chân vừa đặt lên ghế sau, tiếng hét của Joo Ah vang lên chói gắt, rạn vỡ sự im lặng:

“Cậu nói cái gì cơ? Ai đầu óc kém? Ha! Tôi thật sự không tin nổi! Chính cậu mới là kẻ phải biết điều, nếu đầu óc còn tỉnh táo! Cậu có biết tại sao Chủ tịch gọi cậu về đây không hả?!”